Nació el 30 de mayo de 1931 en Oviedo y a los dos años y tras la muerte de su padre, se trasladó a León junto a su madre, ciudad en la que siempre ha vivido y donde dirige la Fundación Sierra-Pambley, creada en 1887 por Francisco Giner de los Ríos con los principios de la Institución Libre de Enseñanza. De formación autodidacta empezó a trabajar en 1945 como recadero en un banco durante muchos años, actividad que compaginó con estudios medios, publicó sus primeros poemas en 1960, como los escritos en 1947 'Sublevación inmóvil'. En ese mismo tiempo escribió 'Blues castellano', que entonces no editó por razones de censura. Perteneciente sólo por edad a la Generación de los 50, aunque alejado del sentir poético con el que se inició este grupo inclinado por la poesía social, con el que no tuvo nada que ver, Gamoneda vivió activamente también los momentos de la resistencia antifranquista. Tras la muerte de Franco y tras años de silencio poético aparecieron sus libros: 'Descripción de la mentira', 'Lápidas', 'Arden las pérdidas' o 'Libro del Frío'. También ha publicado estudios monográficos de escultores, como José Luis Sánchez (1981) y Julio Hernández (1981), y de los pintores Francisco Echanz (1978) y Juan Barjola (1980). Doctor 'honoris causa' por la Universidad de León, también posee el premio Nacional de Poesía en 1986 por 'Edad', y fue nominado al Premio Europa. Aparece incluido en la antología 'Insulas extrañas' y su poesía completa (1947-2004) ha quedado reunida en el volumen 'Esta luz', editado por Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores. Una de las voces más hondas y singulares de la poesía en lengua española, ha merecido a lo largo de su vida premios como el Nacional de Poesía, el Premio Castilla y León de las Letras y el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Ganó el Premio Cervantes 2006, considerado el más prestigioso de las letras hispanas y que concede el Ministerio de Cultura de España en reconocimiento al conjunto de la obra de un escritor.

Aún:

Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza

y la lluvia.

Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría

si dijese su nombre.

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad

del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace

cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una

rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.

Hablan los manantiales en la noche, hablan en los imanes

del silencio.

Siento la suavidad de las palabras olvidadas.

La obscenidad entró en mis huesos y, más tarde, aquel aceite

sigiloso, el que prepara el corazón.

Ahora vendrán los días de las grandes milongas.